Дик и Кампари сорвались с мест. На самом крупном из стандартных листов, в карандашных штрихах и чернильных линиях, проступал город: фасады на переднем плане искажались, расплывались, шли трещинами, из разломов выползали щупальца водорослей, увешанные хищного вида цветами. Окна скалились битыми стёклами, чей-то хвост, мощным взмахом ушедший в сторону, собирался скрыться под замшелой аркой. У крыш, недвусмысленно напоминающих о макете под столом, плескались волны. Фигура на краю одной из них бросалась в глаза не сразу: руки в карманах, взгляд устремлён вниз. Несмотря на масштаб, сходство с оригиналом было очевидно.
— Нечего краснеть, командор, я ничего не придумал, — усмехнулся Пау. — Вы — в центре моей нарисованной катастрофы, и даже над ней, но занимаете очень мало места, как и живьём: обыкновенная пуля вас уложит — и конец всему, на что мы посмели рассчитывать. И всё-таки это — ваш несуществующий город.
— Пау, моим он никак не может быть.
— Я его создал, но хотели его — вы. Не печальтесь, небытие ему к лицу. Воплощённое — несовершенно, опошлено прагматикой. Этот рисунок красивей чертежей. Проекту не дадут хода, но я счастлив, что так вышло. Мертворождённый город, который слишком хорош, чтобы существовать — это претензия на вечность.